Às vezes, em dias de luz perfeita e exacta,
Em que as cousas têm toda a realidade que podem ter,
Pergunto a mim próprio devagar
Por que sequer atribuo eu
Beleza às cousas.
Uma flor acaso tem beleza?
Tem beleza acaso um fruto?
Não: têm cor e forma
E existência apenas.
A beleza é o nome de qualquer cousa que não existe
Que eu dou às cousas em troca do agrado que me dão.
Não significa nada.
Então por que digo eu das cousas: são belas?
Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,
Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens
Perante as cousas,
Perante as cousas que simplesmente existem.
Que difícil ser próprio e não ver senão o visível!
Alberto Caeiro
in Guardador de Rebanhos
Porquê, me pergunto
das questões da vida existenciais.
A razão de ser de coisas banais,
volto e como mais um bocado de presunto…
Indago as causas.
Perscruto no mundo a origem e o caminho,
e bebo com gosto um trago de vinho.
Continuo em frente, agora sem pausas.
Interrogo e tento saber o que é,
sem sentido nenhum,
sem final algum.
O melhor, agora, é beber um café…
Mário L. Soares
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