(Anne Hathaway) 

Às vezes, em dias de luz perfeita e exacta,

Em que as cousas têm toda a realidade que podem ter,

Pergunto a mim próprio devagar

Por que sequer atribuo eu

Beleza às cousas.

Uma flor acaso tem beleza?

Tem beleza acaso um fruto?

Não: têm cor e forma

E existência apenas.

A beleza é o nome de qualquer cousa que não existe

Que eu dou às cousas em troca do agrado que me dão.

Não significa nada.

Então por que digo eu das cousas: são belas?

Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,

Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens

Perante as cousas,

Perante as cousas que simplesmente existem.

Que difícil ser próprio e não ver senão o visível!

Alberto Caeiro

in Guardador de Rebanhos

Porquê, me pergunto

das questões da vida existenciais.

A razão de ser de coisas banais,

volto e como mais um bocado de presunto…

Indago as causas.

Perscruto no mundo a origem e o caminho,

e bebo com gosto um trago de vinho.

Continuo em frente, agora sem pausas.

Interrogo e tento saber o que é,

sem sentido nenhum,

sem final algum.

O melhor, agora, é beber um café…

Mário L. Soares