É de noite que te invoco
sobre todas as coisas
e, encantada, chegas
nas ásperas asas
de anjos furiosos
ou nas serenas notas
de doces divindades
tu, música intensa,
vasta como o seio materno,
que te infiltras,
como o leite ou vinho,
pelos ossos,
e vais
lentamente
tomando conta dos corpos,
como um veneno espesso
e amoroso,
às vezes,
uma letargia
que começa pelas pernas
e sobe pela linha da coluna
até à nuca,
outra,
uma explosão
que sacode todo o corpo,
pés, mãos, olhos,
ancas, nádegas, cabelos,
como
uma tempestade
ou
como
algum sinal antigo
despertando a quianda
que todos ocultamos
do outro lado
do espírito,
é sobretudo
de noite, oh
música,
que se misturam
todas as referências
que carrego
através do tempo
desde há milénios,
tambores e violinos,
pianos e quissanges,
valsas e rebitas
solenes.
O mundo retratado numa tela é uma espécie de horror inatingível. Se algum poeta sobre ele exercita o poder inóspito das palavras, é como se cometesse um exorcismo. Mas apenas a música tem esse terrífico e maravilhoso dom de organizar o caos, penetrando e dissolvendo-se no nosso metabolismo milenar, como prazer e impulso primordiais.
João Melo
Gosto de observar, plantado como uma árvore,
a linha que os aviões traçam no céu,
quando sobem rompendo os ares.
É verdade que hoje,
quando bastariam apenas alguns segundos
para que a humanidade desaparecesse num ápice,
debaixo (dizem)
de uma terrível nuvem alaranjada,
voar já não tem mistério.
Porém,
a altiva e bela diagonal
desenhada no azul transparente pelos aviões que partem
enche-me as medidas…
João Melo
Não conhecemos estes lugares
ou compulsivamente
os revemos. Paisagens
inusitadas, absurdas,
mesmo se alguma vez as frequentámos
com nossos olhos e bagagens.
São estranhos estes homens
que nos fazem rir e chorar,
sentir raiva, ser
solidários. São-nos íntimos,
porém. Estes
sonhos, a quem
pertencem? Sentimentos obscuros,
que angústias (des)
velam? Trágicas
desilusões,
que mundos encerram?
Os livros, quietos
e buliçosos: o nosso
alter ego.
João Melo
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Não asses mais carapaus fritos
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