O nosso amor é verde.

Nós somos verdes.

Verdes,

como são os campos

e as árvores

quando regressa a Primavera.

Verde é tudo quanto é belo.

Tu és verde, meu amor, verde.

Verde!

O nosso amor é verde,

mas não digas a ninguém.

Natália de Andrade

nascem vazias de amarelo

as magnólias que se inclinam

oblíquas a uma terra despovoada

da dimensão da flor

murmuram suas pétalas pelo vento

galopante e assustado fugido dos

desertos que eram florestas

lentas azuis as estrelas estalam

agapantos jacarandás

sangue adormecido dos fenómenos

que os olhos à luz fazem desaparecer

ausentes as asas adormecem

trilhos estilhaçados na terra

onde o longe e a distância

permanecem na tortura

do pensamento

sem etecétera

Ó as searas de flores os

gerânios as açucenas

os corações abertos dos rapazes

aos lilases

perfume de entrega permanente

musculado e frágil advento

de um tempo que há-de partir

mergulhado nos estames das mãos

para se transmutar em beijos

oferecidos às bocas

no chão da terra aturada e escura

as magnólias pálidas sombrias

escorrem mel torturado e morno

onde rapazes deixam o abraço

doce permanente como o pecado

o orvalho da manhã reclama as

magnólias que fecundadas devolvem

à terra o sangue

dos rapazes exaustos cansados

é manhã a terra toda de repente

desmaia atormentada nua e quente

Henrique Levy

Verdes são os campos,
De cor de limão:
Assim são os olhos
Do meu coração.

Campo, que te estendes
Com verdura bela;
Ovelhas, que nela
Vosso pasto tendes,
De ervas vos mantendes
Que traz o Verão,
E eu das lembranças
Do meu coração.

Gados que pasceis
Com contentamento,
Vosso mantimento
Não no entendereis;
Isso que comeis
Não são ervas, não:
São graças dos olhos
Do meu coração.
 

Luís de Camões