(montagem de minha autoria a partir de imagens retiradas da internet)
São Martinho soldado do império,
Que atravessas os Alpes na intempérie
Para regressares à tua morada,
Voltas à tua casa ansiada.
Num abraço solidário, de alma santificada,
Cortas com a tua espada, a encarnada,
A rubra capa que te cobre,
Para com meia agasalhar o que te sai ao caminho - o pobre.
Quando tal acontece, tens mesmo ali,
Um milagre de Deus, que é para ti…
O teu Verão aparece e premeia,
A tua acção homenageia.
Outros soldados p’la guerra pereceram,
Séculos depois, por todo lado morreram,
E outros ainda, ficaram magoados,
Com membros e corpos estropiados.
Todos os dias morrem ainda, com ou sem razão,
Deixando para trás, famílias sem pão,
Ou então, bem pior que a morte,
Deus não dá melhor sorte.
A todos esses, que passados ou presentes,
Estão em nossa memória, tal como os seus parentes,
Deixamos a papoila a esvoaçar,
Pois para sempre a Flandres faremos recordar.
Beberemos o vinho, comeremos a castanha,
Brindamos a São Martinho e sua façanha,
Lembraremos os mortos na guerra,
Plantaremos no peito, a papoila da terra.
Mário L. Soares
São Martinho soldado do império,
Que atravessas os Alpes na intempérie
Para regressares à tua morada,
Voltas à tua casa ansiada.
Num abraço solidário, de alma santificada,
Cortas com a tua espada, a encarnada,
A rubra capa que te cobre,
Para com meia agasalhar o que te sai ao caminho - o pobre.
Quando tal acontece, tens mesmo ali,
Um milagre de Deus, que é para ti…
O teu Verão aparece e premeia,
A tua acção homenageia.
Outros soldados p’la guerra pereceram,
Séculos depois, por todo lado morreram,
E outros ainda, ficaram magoados,
Com membros e corpos estropiados.
Todos os dias morrem ainda, com ou sem razão,
Deixando para trás, famílias sem pão,
Ou então, bem pior que a morte,
Deus não dá melhor sorte.
A todos esses, que passados ou presentes,
Estão em nossa memória, tal como os seus parentes,
Deixamos a papoila a esvoaçar,
Pois para sempre a Flandres faremos recordar.
Beberemos o vinho, comeremos a castanha,
Brindamos a São Martinho e sua façanha,
Lembraremos os mortos na guerra,
Plantaremos no peito, a papoila da terra.
Mário L. Soares
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